Le drakkar de la baie de Reykjavik - Islande

 

Sentir son coeur battre de s’envoler un temps. Retrouver ce bleu, ce gris, et aussi cette glace qui risque de n’être pas très loin. Retrouver le souffre qui, parfois impérieux vous pince les narines, parfois facétieux se dissimile dans les saveurs d’un verre d’eau. Retrouver ces gens qui vous disent bonjour les yeux dans les yeux.

Prendre le temps de voir ces fjords qu’une roue crevée avait détourné de nos regards. Emprunter ces chemins sinueux et venteux qui ne s’ouvrent à vous que si vous leur en concédez le temps. Les kilomètres y sont plus longs que la multiplication par mille du mètre étalon ; peut-être pour permettre aux lutins de se cacher dans ses invisibles replis. Craindre un torrent sorti de son lit. Chercher les sources chaudes et s’y plonger. Et puis raconter à son carnet de voyage ces plaisirs rares dont on espère ainsi prolonger la magie.

Partir. Mais surtout vivre.

Quelques pages arrachées d’un carnet noir une année ou une autre :

La pluie qui s’abat sur le hublot.
Un masque en plâtre acheté à la hâte pour faire croire aux enfants que le carnaval est drôle, attrayant et un peu magique. Ce qu’il est parfois.
La pluie tombe et tombe encore, la regarder s’abattre et intimement savoir que  derrière les masques il n’y a point de licence, de liberté ou de joie. Rien que cette pluie qui tombe au dehors comme au dedans, et coule sur ma tristesse d’autant plus profonde que l’injonction d’être heureux est impérieuse. 
Un loup, un tricorne pour faire illusion et une cape pour faire disparaître mon corps. Et puis toujours cette pluie froide et obstinée qui signe mon humeur et alourdit mon vêtement.
Un jour peut être l’espoir disparaîtra et avec lui sa cohorte de désespoirs sans cesse renouvelés. Cette horlogère minutie de déceptions qui rythme avec constance et obstination l’expression du désir.
Retrouver à chaque fois l’aiguillon de cette souffrance-là. Se maudire et se maudire encore, toujours un peu plus fort de ne pas avoir appris de ces milles et incessants tourments qui l’ont précédés. Comme je me hais de ne rien apprendre du passé tel un papillon aux ailes maintes fois brûlées et maintes fois rebrûlées qui s’agite et bat ses moignons en cadence comme s’il pouvait encore voler. Insecte pitoyable, gauche et misérable de tout ce qu’il n’a pas su définitivement abandonner.
Magnifique personnage de carnaval…

C’est l’histoire d’une crevette qui gambadait tout au fond d’une petite impasse de campagne, là où le bitume devient bientôt chemin bordé champs.
Tarquinet l’avait vue dans un jardin ouvert à tout va avant qu’elle ne s’ensauve lorsque mon garçon avait tenté de faire connaissance. Il ne s’était pas inquiété outre mesure, ici c’est la campagne. La population féline y est peu stérilisée et les chatons qui sortent des garages, des granges ou des arrière-cours sont légion.
Mais au soir du lendemain, le voilà qui se plante devant la porte de ma chambre avec des larmes dans les yeux (le grand Tarquinet déteste avec une particulière sensibilité l’idée de perdre un être cher, même au lendemain d’une rencontre furtive). Il m’a expliqué qu’un petit chat allait mourir. Mes premiers mots furent ceux de la raison. J’ai gémi que je ne voulais pas d’un troisième chat ! Les deux premiers m’étaient tombés dessus sans crier gare ! “Et non, je ne veux surtout pas le voir ! ” (je me connaissais trop bien).  Mais mon grand Tarquinet de 19 ans avait les yeux de la souffrance, il ne réclamait rien, il ne croyait déjà plus à la survie de l’animal. Il m’a raconté les mouches qui l’emportaient, l’odeur qui signait la fin. Il m’a dit qu’il était au bout du bout le croyant blessé. Alors évidemment, je me suis attendrie. Refuser d’adopter c’est facile mais regarder souffrir c’est insupportable…

Tarquinette, qui, par la fenêtre, avait surpris mon regard et l’inflexion de ma voix, n’a fait ni une ni deux, elle a cavalé vers le tas de bois où s’éteignait la petite chose. Elle a écarté de ses belles mains, les mouches collées au chaton qui pondaient avec la frénésie de la reproduction et, en dépit de l’odeur pestilentielle, s’en est emparé pour me le rapporter dans la seconde !

Je n’ai pas réfléchi. Je me suis assise sur les marches, j’ai mis une serviette sur mes genoux et tout ce qui comptait d’âme dans la maison s’est mis en tête de sauver la bestiole. L’urgence était évidemment de le réhydrater (je n’avais jamais tenu un animal aussi maigre entre mes mains, la peau semblait faite de papier prête à se déchirer). On l’avait déjà fait une fois et on savait tous qu’il fallait essayer (Mademoiselle Azerty était infiniment plus petite puisqu’elle venait à peine d’ouvrir les yeux mais en meilleure santé).

On a rempli une caisse avec des bouillottes et des serviettes pour le tenir bien au chaud, Tarquinet a cherché sur internet la recette du substitut de fortune de lait félin (lait, jaune d’œuf et crème) et Tarquinette a retourné toute la salle de bain pour essayer de trouver une pipette de médicament qui ferait office de biberon. Elle n’a pas trouvé de pipette mais une dosette de sérum physiologique ! Une seule ! Cela fera donc l’affaire ! Alors pendant 4 heures durant, on a alterné nettoyage et nourrissage millilitre par millilitre, millimètre par millimètre. Elle était recouverte de milliers d’œufs de mouches. Ses yeux n’existaient plus. Toute la partie gauche de son visage était déformée, enflée et l’arcade saillante. L’œil droit était invisible. On ne voyait qu’un magma d’œufs, sorte de minuscules grains de riz agglutinés par de la colle forte. Parfois je m’arrêtais et je posais un doigt sur son cœur. Je n’étais plus bien sûre qu’il battait encore…

Après deux ou trois dosettes de notre potion, j’ai vu qu’elle sortait la langue pour l’absorber un peu mieux. On s’est muni de deux peignes à poux (ah la guerre des poux, si j’avais su qu’un jour je me féliciterai d’avoir connu cette bataille !) et poil par poil, centimètre par centimètre on a décroché les œufs. Mais, nous avions peur de tirer ceux qui entouraient ses paupières. C’était tellement impressionnant que nous craignions que “tout” vienne avec le peigne… A minuit, nous étions épuisés, le chaton était toujours écroulé entre mes mains et toussait beaucoup mais je le trouvais mieux.

On l’a nourri autant qu’il parvenait à avaler et puis on est tous partis se coucher en se répétant que s’il tenait la nuit, on filerait chez le véto à la première heure. Au matin, il était toujours là. Vivant. Ses yeux étaient réduits à deux fentes mais on savait qu’il en avait deux et ma Tarquinette, petite maligne, avait vérifié dans la nuit qu’il parvenait à suivre la lumière de son téléphone. Il n’était pas aveugle ! Mais toujours très mal en point. Pas moyen de voir le véto avant 15 heures. On a continué à le nourrir comme on pouvait (dorénavant avec du lait maternisé) et le nettoyer de la vermine encore présente. Son odeur était moins forte, il dormait mieux et même s’il était encore incapable de bouger, on sentait bien qu’il allait de mieux en mieux. La véto a un peu refroidi mon bel enthousiasme. Elle m’a confirmé qu’il avait une vilaine infection oculaire mais surtout une infection pulmonaire préoccupante, en me félicitant de ne pas avoir baigné cette jolie petite crevette… Car, c’était vraie une demoiselle en détresse ! Et elle n’était pas bien certaine qu’elle soit tirée d’affaire. Deux piqûres plus tard, elle m’a proposé de ne repasser que le lendemain pour éviter d’acheter des médicaments dont je pourrais ne plus avoir besoin… Je me suis fiée à mon instinct : c’était le deuxième chaton en péril que j’avais récupéré, et comme pour la première, je sentais bien qu’elle se battait comme une diablesse pour survivre. J’ai pris les médocs et j’ai foncé acheter de la pâtée pour chaton. Elle avait un peu plus de force désormais et cette crevette-là crevait manifestement de faim !

La suite n’a été que de bonnes nouvelles. La diarrhée n’a pas résisté au smecta et les antibiotiques, jour après jour, ont fait leur office. Le côté gauche a dégonflé tout doucement - même si j’ai longtemps cru que la déformation de l’arcade était telle qu’elle ne pouvait être que congénitale ! - et la troisième paupière qui recouvrait entièrement la pupille de chaque œil a régressé au fil des jours.

Elle s’est mise a respirer plus facilement, à manger comme quatre, à tenir sur ses pattes et bientôt à gambader ! Il faut dire qu’elle était attendue #LaCrevette ! Facebook et Twitter sont peut-être des fléaux des temps modernes pour certains mais quant à moi je peux vous assurer que les petits chats y sont accueillis comme nulle part ailleurs ! Les enfants étaient prévenus : oui pour le sauvetage mais pas de troisième chat à la maison. Essayez d’imaginer à quoi ressemble un départ aux sports d’hiver avec les mômes, les paires de skis et les félins dans ma voiture pour comprendre que trois c’est trop.

Et la Crevette (elle s’appelle Sookie mais dans mon cœur, elle restera la Crevette), elle n’a rien perdu au change ! Ce matin, elle est partie et a trouvé refuge chez Matoo et Colin Ducasse. J’ai essayé de faire bonne figure mais quand elle est partie je n’étais pas très fière ; mon Tarquinou non plus. Cela faisait deux jours qu’elle dormait tout contre lui. Alors, il m’a dit, les larmes aux yeux, qu’il m’en voulait qu’on ne lui fasse pas une petite place pour elle à cette vive et gentille crevette. Et puis… quand il a vu que je pleurais aussi, il m’a fait un gros bisou… ” T’inquiète mon poussin, on pleure juste pour nous. Parce que la Crevette va être la plus heureuse du monde ! Elle ne pouvait pas mieux tomber ! On a fait ce que l’on savait faire : être là et lui sauver la peau. Le reste lui appartient et surtout son bonheur ! ” Merci à vous Mathieu et Alexandre. Merci du fond du cœur ! S’il y a bien quelque chose qui m’enchante, c’est qu’elle soit désormais entre vos mains !

Et pour la suite de l’histoire, il faudra aller voir chez eux :) [et peut-être chez Laurent, le plus célèbre transfuge que compte la blogosphère :)

Après quatre faux départs (et autant de fractures), une prépa un peu poussive (avec pour seul dessein de ne pas me blesser cette année !) et un objectif pour le moins minimaliste (c’est par où la sortie ?)  j’ai donc réussi à prendre le départ de ce satané marathon de Paris. J’ai passé un excellent moment (même si j’ai ronchonné tout le long du parcours).

Les trucs chouettes :

- Les copains !!

- les copains sur twitter (pardon à ma TL que j’ai un peu saoulée mais grâce à vous, j’ai quand même passé de super moments!)

- tous les titres qu’on m’a refilés pour mettre dans mon mp3 (je cavale en musique sinon je m’ennuie à mourir). J’étais à sec et dorénavant j’ai de quoi encore arpenter deux ou trois marathons avant d’épuiser tout ce que vous m’avez donné !

- les copains qu’on retrouve au départ :

@MGZALLP (le photographe invisible et gentil bénévole), @phiji, @PabloNSN et bibi

- les copains qu’on retrouve à l’arrivée :

@MGZALLP (toujours le photographe invisible et gentil bénévole), @PabloNSN, bibi et @phiji

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Voir des gens s’embrasser tendrement dans le métro m’émeut toujours autant.
Mes plus fervents enthousiasmes se mesurent encore en kilomètres, lesquels, une fois franchis, sont aussi mes plus grands émois - même parcourus à des allures de sénateurs en goguette… Preuve s’il en est que la course a pied me préserve de bien des désespoirs !
Je renifle un peu moins mes marmots même si j’arrive encore à en prendre de grands shoots à renforts de prétextes dont ils ne sont plus tout à fait dupes.
Mademoiselle Azerty, fidèle d’entre les fidèles, règne en maître sur mon lit et me câline toutes les nuits. Même quand les cauchemars m’emportent. Même quand la colère me guette.
Il paraît que la liberté n’a pas de prix.
La mienne est donc immense.
Ma vie m’appartient. Et j’ai le sentiment de ne pas devoir grand chose à quiconque. Si ce n’est aux miens.

Courrons donc.

Et hop ! En un tour de passe/passe c’était fait : à la faveur d’une disposition bien technique cachée au fond de la loi de financement de la sécurité sociale pour 2015, on a exclu les victimes d’actes « non thérapeutiques » du dispositif d’indemnisation mis en place par la loi du du 4 mars 2002 relative aux droits des malades et à la qualité du système de santé.

Les victimes d’actes non thérapeutiques ce sont les victimes de complications survenues au cours d’une IVG, d’une opération de chirurgie esthétiques ou de circoncision rituelle. La Cour de cassation avait pourtant bien précisé (Cf arrêt du 5 février 2014 concernant une jeune femme décédée d’un arrêt cardiaque lors d’une anesthésie précédant une liposuccion) qu’elle ne pouvait être exclue de ce dispositif indemnitaire…

Et bien non, il s’est trouvé quelqu’un au ministère des finances pour glisser habilement un petit rectificatif à ces principes… et tout le monde a servilement voté !

Pour ceux qui ne me suivent pas sur twitter (parce que pour les autres, je doute qu’ils aient pu échapper à mes véhémentes indignations et à mes explications techniques), vous trouverez le détail des nouvelles dispositions dans ce billet du site de l’Association Nationale des Victimes de Dommages Corporels -indiquant un contact presse au cas où des journalistes voudraient des explications plus précises…

Je ne sais pas ce qui me déprime le plus… qu’un gouvernement de gauche participe à cet inquiétant retour en arrière ou que ces mesures puissent être votées dans le plus grand silence et d’avoir l’impression que cela ne dérange quiconque…

[billet à partager, à reprendre, à copier, à placarder, à chanter…]

Cette année, j’ai enfin découvert que Laval était une ville absolument ravissante avant de m’écrouler sur mon lit pour y dormir avec une constance et une obstination que je n’avais jamais connues une veille de course ! c’est donc parfaitement décontractée que j’ai pris mon petit déjeuner… avant de m’aviser que j’étais affreusement en retard !! Après un habillage à vitesse supersonique, un cafouillage dans les onguents préparatifs a achevé de me réveiller : imaginez l’effet que produit une crème chauffante aux lieu et place d’une crème anti frottements …sur des endroits stratégiques… Si j’avais déjà testé avec bonheur l’effet des orties sur mon popotin, cette fois, je n’ai pris aucun risque et foncé derechef sous la douche…

Arrivée 20 petites minutes avant le départ à Mayenne, je trottine pour m’échauffer en croisant les doigts pour que ma montre GPS ait le temps de satelliser, ce qu’elle parviendra à faire à 6 minutes du départ… mon palpitant a eu tout le temps de s’emballer dans l’intervalle.

Enfin, me croyant benoîtement fin prête, j’appuie sur l’interrupteur de mon nouveau mp3… qui ne veut rien savoir pour démarrer… Oui, il se trouve que 24 heures avant le départ mon aquanote que j’aime d’amour – ou bien son câble, je ne sais pas- a rendu l’âme.

J’avais eu heureusement le temps de trouver en magasin un nouveau lecteur étanche et avais pris le temps de le tester dans la journée, sans la moindre anicroche.

Sauf que là, maintenant, tout de suite, c’était la catastrophe. J’avais beau répéter tous les gestes décrits dans le mode d’emploi, rien ne se passait. Quatre heures – au moins ! - sans musique… Cela peut vous paraître bizarre mais j’étais paniquée ! J’amorce un retour vers mon sac pour y prendre écouteur et téléphone… quand je me souviens que je les ai laissés dans la chambre… Je reviens vers la ligne la mort dans l’âme… Le départ est annoncé dans 2 minutes. Je squatte la place du fond en tripotant éperdument les boutons de mon mp3… les 30 dernières secondes sont annoncées…Et… Ça marche !!!!!! 

C’est ainsi que j’ai commencé la course : quasiment à la dernière place et plus heureuse que si j’avais été la favorite de l’épreuve !! 

Au rythme de Vivaldi, je me suis tranquillement installée dans mon allure avant d’aviser quelques 3 ou 4 kilomètres plus loin que j’avais désormais rattrapé la flèche des 4 heures qui cheminait entourée d’une volée de coureurs.  J’ai hésité quelques secondes à la suivre et bénéficier ainsi d’un étalonnage tout au long de ma course puis j’ai décidé que, bien au contraire, il fallait que je la quitte le plus vite possible : non pas parce que je présumais aller plus vite qu’eux mais parce que je suis mon pire ennemi et que je ne cours bien qu’en liberté et avec inconscience. Surveiller mon allure ou mon temps me plombe bien davantage que de cavaler le nez au vent… je n’allais pas prendre le risque de courir en suivant quelqu’un !

Je dépasse donc tout ce petit monde et me laisse porter par ma préparation sans trop loucher sur l’heure ou ma vitesse.

Le paysage est toujours aussi beau et le chemin de halage doux sous les pieds… Je déroule facilement et regarde mon temps au semi : 1 h 53, je réalise que passer sous les 4 heures est parfaitement envisageable. Il me faut maintenant gérer l’autre moitié de la course, la plus difficile.

Je redoute évidemment les douleurs osseuses. Mon pied gauche est à la fois engourdi, à la fois hypersensible. Va-t-il tenir à cette vitesse durant deux heures ? Plus la vitesse est grande plus les chocs sont traumatiques. Je décide de me faire confiance, je sais d’expérience que mon allure est naturellement sujette à de grandes variations : sans m’en apercevoir j’accélère quand je me sens bien et ralentis drastiquement lorsque la forme descend. Ce n’est d’ailleurs pas forcément agréable pour ceux qui m’entourent car je les entraîne contre leur gré dans la valse des doublements et redoublements… Au 26^ème, je joue encore à saute-mouton avec deux ou trois coureuses et le pied tient toujours… Au 30ème aussi. Je sens la fatigue mais pas de mur à proprement parler. Je sais que j’ai toujours de l’avance sur ces 4 heures. Je le sens dans mes pattes, dans mon souffle, dans ma fraîcheur. Et la flèche ne m’a pas rattrapée !

Et puis, il y a le 35^ème. La douleur est là, pas très loin mais il y a surtout ce mur des quatre heures qui s’éloigne de plus en plus. Et cette limite qui disparaît m’importe terriblement. J’ai 47 ans, presque 48, quatre fractures équitablement réparties sur mes deux pieds, des tendinopathies que je ne peux pas même compter, trop de départs manqués et une promesse faite l’an dernier : «  rien ne justifie pareilles douleurs. Si elles s’invitent de nouveau, s’en est fini du marathon ».
Et le 35^ème, il est dur, le 35^ème et tous ceux qui le suivent. Assez curieusement, je ne me nourris pas des encouragements des gens sur le bord du parcours comme je l’avais fait l’an passé, je saisis à peine leur sourire. Je suis dans une bulle, complétement concentrée sur un seul objectif : ne pas penser, avancer c’est tout. J’attends le prochain ravito pour faire quelques pas et récupérer mais il ne vient décidément pas. Je suis fatiguée et il ne faut pas que je laisse la soif s’installer. Alors entre le 37 et 38^ème, je décide de me ravitailler seule. Il me reste un gel et un bon fond de gourde. Je prends le temps de marcher une bonne dizaine de mètres en avalant ce dernier réconfort. Enfin, je regarde l’heure. Je ne connais pas par cœur les temps intermédiaires mais je vois que ma vitesse moyenne est autour de 11 km/h, j’ai donc dû conserver l’avance que j’avais au semi. Je repars. Je sais que ce sera le plus difficile mais cette fois-ci j’y suis, je le sens bien. Je quitte à peine ma bulle en passant devant le dernier ravito au 40^ème. Non, je n’y prends rien, cela ne sert plus à rien de se ravitailler à deux kilomètres de l’arrivée. Il faut finir c’est tout. Je suis en mode automatique. Je ne contrôle plus mes jambes, je ne veux même pas y penser. Elles ont trouvé toute seule leur foulée – l’entraînement sert à cela - je sais qu’elles se débrouillent bien, je le sens à leur régularité. Il faut juste tenir, leur faire confiance. Alors je continue à faire le vide dans ma tête. A tout prix, ne pas penser. Les quais arrivent. Un dernier baiser. Je sais que j’y suis. Même en marchant je suis sous les quatre heures. La ligne est là au bout. Je reprends le contrôle. J’allonge les jambes… et je… fonce !!!!!!!!!!!!!!! J’ai fini au sprint. En doublant quelques mètres avant la ligne un bon monsieur qui a dû me détester de lui voler une place à l’arrache. Mais c’est mon plaisir d’enfance, la marque irrémédiable que c’est la fin, l’ultime trait qui achève la course.

Ma main droite vient arrêter mon chrono… 3h.53’00’’ J’ai la nausée et la tête qui tourne avec ma coquetterie finale mais je suis la femme la plus heureuse du monde. Je souris à tout le monde, je suis sur un nuage. J’avale vite une demi-banane – non je n’ai très pas faim- et bois un demi gobelet d’eau – je n’ai pas très soif non plus- et sors du sas avec un tee-shirt aussi laid que l’année dernière. Je suis ravie. Un peu suante, un peu shootée, je file retrouver mon ravitailleur de bisous, celui qui m’a souri et encouragé tout au long de la course et à qui je dédie ce billet… Et oui, je vous l’avoue les baisers, c’est aussi efficace que l’EPO !

Hier en sortant du Palais de Justice, le soleil brillait alors je suis rentrée par le chemin des écoliers. En remontant la rue de la monnaie, j’entends soudain un pédaleur de pousse pousse (tirant ses deux touristes amusés) s’exclamer du milieu de la rue : “Ah ! Elle va savoir elle !“  Puis, de m’interpeller avec une gouaille sans pareille “Madame Madame ! Je suis tout à fait certain que vous savez où se trouve la Place Dauphine !” Je lui ai immédiatement répondu (j’en venais !) avant d’être remerciée d’un généreux sourire m’assurant que j’étais “super” !

J’ai continué ma ballade en me demandant bien comment était-il avisé de mes connaissances parisiennes…

Qu’est-ce qu’une Parisienne ? -  le blog de l’institut français de la mode - 22 avril 2014

J’ai entassé dans ma grande bagnole trois mômes, deux chats et un sapin. Dans la nuit venteuse on s’est raconté des histoires drôles et amusé à des jeux bêtes. On a ri comme jamais. On était heureux comme le sont les enfants à la Noël.

Les marmots m’ont fait promettre de les réveiller tôt pour aller acheter la plus belle bûche. J’ai promis! Et je suis partie disputer un coin de mon lit à l’Azerty très déterminée à troquer son ronron contre ma chaleur. J’ai consenti sans me faire prier*.
La nuit sera douce…

* Sur le premier mouvement du concerto RV 531 pour deux violoncelles en sol mineur d’Antonio Vivaldi