B comme beauté...
Boire le bleu du ciel
et s'enivrer de lumière.
Profiter du vert
qui va bientôt disparaître pour quelques mois
Profiter de la lumière
qui va se faire moins généreuse au cours des semaines à venir
Profiter de l'amitié,
qui dure et qui durera
La balade de dimanche était belle !
La conscience
c'est comme le soleil.
Quand elle brille sur les choses,
elles sont transformées.
Thich Naht Hanh
Ce que nous avons fait de cette simple joie
D'être sous le soleil...
André Henry
Encore que tous n'en sentent pas les tenailles, la plus grande famine qui sévisse sur la terre est une famine de feu. C'est toute la raison d'être des étincelles.
François Cassingena-Trévedy, Etincelles IV
Le
centre
est
Là
d'où
viennent
Les murmures
François Cheng, Le livre du vide médian
À l’enfant qui me demanderait ce que c’est que la beauté - et ce ne pourrait être qu’un enfant, car cet âge seul a le désir de l’éclair et l’inquiétude de l’essentiel - je répondrais ceci : est beau tout ce qui s’éloigne de nous, après nous avoir frôlés. Est beau le déséquilibre profond - le manque d’aplomb et de voix - que cause en nous ce léger heurt d’une aile blanche. La beauté est l’ensemble de ces choses qui nous traversent et nous ignorent, aggravant soudain la légèreté de vivre. Je lui montrerais le ciel où les anges, en s’essuyant les mains dans un nuage, donnent une peinture de Turner, et je prendrais pour lui une poignée de cette terre, sur laquelle nous allons. Je lui dirais qu’un livre c’est comme une chanson, que ce n’est rien, que c’est pour dire tout ce qu’on ne sait pas dire, et je couperais pour lui une orange. La promenade se poursuivrait loin dans le soir. Dans le silence, nous découvririons enfin, lui et moi, la réponse à sa question. Dans l’immensité lumineuse d’un silence que les mots effleurent sans le troubler.
Christian Bobin, Le Huitième jour
Rien que pour entendre passer le vent,
il vaut la peine d'être né.
Fernando Pessoa
Et la création
Respire à chaque instant
De ce qu'elle devient
Elle s'agrippe ainsi
Sans fil
A la chrysalide invisible
De l'aube
Et tout ce qu'elle fait
Sème son souffle
Imperceptible
Parmi les immortelles.
Jean-Pierre Boulic, Cette simple joie
ce vent qui heurte
l'olivier
couche ses hautes
branches dans le ciel
qu'il s'engouffre
en toi
emporte
tes brumes
chasse le vieux
savoir
Charles Juliet, Moisson
